Te plimbi liniştit prin Herăstrău şi treci pe lângă Muzeul Satului. Brusc iei decizia de a-l vizita, cuprins poate de sentimentul de vinovăţie că nu ai făcut-o de atâtea ori până atunci sau că nu ai făcut-o atât de des pe cât ai trecut pe-acolo.
Te duci la casa de bilete, citeşti afişul mare pe care sunt trecute tarifele de intrare pentru fiecare categorie socială în parte şi te minunezi că, student fiind, poţi intra doar cu 3 lei.
Saluţi politicos casiera, dar îţi dai seama că ai dat-o-n bară de la început. Pare destul de iritată de faptul că trebuie să-ţi răspundă la salut. Îşi dă ochii peste cap, îţi aruncă o privire sfidătoare şi te îmbie cu o întrebare rostită pe un ton inchizitor: “Ce doriţi?”
Îţi trebuie o clipă ca să te aduni şi ca să treci peste micul incident şi îi spui şi tu, perseverând în naivitate şi întinzând banii: “Două bilete pentru studenţi, vă rog.” Dându-ţi seama că trebuie să-i şi dovedeşti că ceri într-adevăr acele bilete pentru nişte studenţi, începi să te cauţi după legitimaţiile de student prin portofel. Dar nici n-ai apucat să schiţezi prea bine gestul, că imediat te izbeşte un urlet poruncitor de dincolo de gheretă: “Carnetele!”
În cele din urmă îi dai ceea ce doreşte. Aruncă o privire asupra lor, însă nu verifică dacă sunt într-adevăr vizate şi primeşti în schimb un singur bilet de 6 lei, neredus.
Îi dai agentului de pază biletul, îl rupe şi te întreabă retoric dacă sunteţi studenţi. Treci fără probleme.
Admiri câteva case din interiorul muzeului, până când nu mică îţi este mirarea. Dintr-o casă pe care vrei să o vizitezi iese un cuplu. N-aveai cum să-i ratezi. El poartă nişte ochelari mari de soare, care îi acoperă aproape toată faţa, are un cercel foarte strălucitor în urechea stângă, un tricou mulat galben pe care scrie ceva, dar nu poţi descifra ce anume din cauza părţilor diforme ale pieptului şi ale burţii, o curea strălucitoare DOLCE GABANA şi pantofi de lac, ascuţiţi ca un ciocan la bot. Ea, pentru a nu fi mai prejos decât el, poartă nişte ochelari la fel de mari, dar care au tot felul de cristale pe ramă. Te uiţi la faţa ei şi încerci să-i distingi şi alte trăsături decât botul rujat, pe care şi-l poartă cât se poate de ţuguiat. Mâna, pe care îi atârnă poşeta, este în erecţie. Bluza e cât se poate de mulată şi nu reuşeşte să-i acopere şuncile, iar colanţii negri cu care este îmbrăcată îi deconspiră celulita. Încerci să-ţi iei cât mai repede ochii de la ei şi să te bucuri de exponatele muzeului.
Dar nici nu ţi-ai îndreptat privirea în altă direcţie că dai peste un alt cuplu cu aceleaşi apucături, doar cu deosebirea că aceştia sunt mai gălăgioşi.
Nu poţi să nu le auzi comentariile: “Astea-i dă pă vremea lu mamaie, când era fată mare” sau “Ăştea avea toţi aceiaşi mobilă… A făcut-o unu pentru toţi“.
Zâmbeşti în sinea ta, încercând să revii la ceea ce merită văzut. Şi, totuşi, tot îţi vine în minte întrebarea: “Oare ce-au păţit maneliştii de-au ieşit la muzeu? ”
…………………………………………………………………………………………………..
Lăsând de-o parte caracterul literar al poveştii, întâmplarea chiar a avut loc acum mai bine de trei luni. Din lene şi din comoditate, nu am scris-o pe blog. Era păcat, zic eu, să nu fie publicată şi împărtăşită cu voi.